Viernes, 26 de agosto de 2005

la playa

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Que no es por molestar, ni tampoco por no hacerlo, pero si un sesudo Bretón (de apellido) pudo definir el campo como “un extraño lugar donde los pollos corren vivos”, peores ingenios se me recrean si me inquieren por la playa.

Y es que en verano, es difícil abstraerse a esa afición yodada tan común en el ser humano. Manías como otras cualesquiera de enterrarse hasta las orejas entre diminutísimos cadáveres de moluscos en salazón y millones de otros restos menos orgánicos.

Pero si hay que ir, se va. A punta de sombrilla y un “y no te quejes que me tienes podrida” mascullado entre unas encías blanquecinas de puro apretón. Se va, se va.


Toma 1

Ahí vamos, a temprana hora por supuesto, para poder encontrar un sitito donde estirar la toalla, que en teniendo que estar, como las valientes, una elige primera línea de paredón... cerquita del agua. Total, igual da el madrugón, al fin y al cabo no queda otra cosa que tumbarse y dormir el resto de la mañana, ¿no?.

Pues acá estoy, con la legaña pegada y un sol que empieza a ser de justicia. Cual zahorí buscando el mejor sitio pa estirar el pedazo trapo. Aquí, este es el sitio, cerquita la orilla, da cierto fresquito y así aguantaré más este torrao. Perfecto.

¡Cachis la mar!, no se pué salir dormida, me olvidé el protector factor 500, me llenaré de ronchones, bué un día es un día y el resto del mes lo pasaré luciendo mis fabulosos eritemas solares.

Toma 2

Se llena por momentos. Un grupito de adolescentes te informa de que estás en plena área – y si se puede ir pelín más pa´lla señora. Tú por no morir de un saque de esquina, les haces el favor de arrastrarte unos metrines fuera del campo de juego, quedas mucho más cerca del agua, bué, casi mejor.

Toma 3

Se me han plantao dos tipas justito al lado, cincuentonas, morenisimas (asquerosamente morenas a estas alturas del año). Hablan a gritos (¿o es mi resaca?), lo bien que le fue a su hijo Borja en este su tercer año de Derecho en Deusto, claro que ni comparar con lo estupendamente que se colocó la hija de la otra tras finalizar ese MBA en Estados Unidos.

Visto que ya no voy a poder dormir. Levanto la cabeza y me dedico a contemplar la avifauna que se mueve por los alrededores. Menuos pájaros, menuas cotorras.

Los adolescentes van por el tercer balonazo, ya no se molestan en pedir perdón; las cotorras se han callado ya, tienen suficiente trabajo con mantener el bronce pegajoso y ese pedazo pamela que me lleva una de ellas (cuán parecida a mi sombrilla, palo incluido).

Mejor miro para otro lado. ¡Uy! a estos no los vi llegar. Y no será que no trajeron bártulos; sí que han plantao un auténtico campamento. Sombrilla, tumbona, incluso nevera para las cervezas. Él, mas bien bajito, justo de moreno, gafas de sol de imitación y un pedazo cadenón de oropel de esos que venden por metros en la planta baja del Cortinglé (cómo hará para que no se le enrede en el tupido pecho oso). Por la calidad del peluquín que le corona, diría que es de la especie “pelas matritensis”. De ella, parapetada tras una revista del corazón, solo asoma un raído pelo rubio platino y unas pedazo garras a las que no cabe un anillo más. Eso sí, de vez en cuando mira hacia la orilla...

– ¡¡Vanessa Noemí, no te puedes mojar aún!!;
- Vanessa Noemí, no te ensucies tanto con la arena. (voz de pito taladra tímpanos).

El padre (sin perder la compostura) empieza a cabrearse. Y la madre ...

– Vanessa Noemí que no te puedes mojar hasta dentro de media hora, salte de ahí.

Y la Vanessa Nohemí, que si quieres arroz... El padre ya no tiene por menos que intervenir, y sin que el palillo de su boca salga chamuscado con el aguardentoso aviso…

– Vanezza Noemí, o zalez del agua o ta´rreo una ondia que tarranco la cabesa.

La madre no mueve un pelo, pasa a la siguiente hoja de la revista sin perder ripio de la última operación en Houston de la folclórica de turno . La niña, cual araña sin patas, está sorda. El malabarista del palillo echa un trago a la tercera cerveza. Las cincuentonas horrorizadas. Los adolescentes no escucharon (creo que fue gol). Yo... alucinada (ya seguro, es un taxista de Madrid).

Toma 4

¡Vaya!, no había contado con la marea. Para colmo se me ha mojado la toalla, esta tan estupenda que me trajeron de Portugal. Y más para allá no puedo ir, so pena de meterme entre el partido de futbol y esa parejita encantadora questá dandole a las palas. Y se me viene a la mente Espronceda …

“Allá; muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo aquí; tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes …”.

Ese debe ser el problema, que nadie impuso leyes y que aquí, por mío, no tengo ni el espacio que abarca mi pajolera toalla.

Sigo observando a los de las palas, más por precaución que por ánimo de seguir desplumando la avifauna . Ella no atina ni a una pelota, se ve ques noviazgo reciente. Él no ha perdido ni pizca de paciencia (o no lo ha demostrado), el único raquetazo es el de saque, ella ni eso. Una absoluta descordinada, pero “guena está cacho”. Todo se lo va a perdonar el chiguito, con lo que mola con su nuevo ligue. Y bueno, yo ahora sudo por ti, luego tu sudas por mí.

¡Otra vez la marea!. Lo dicho, me voy, total no me puedo bañar en/entre semejante mare mágnum, no puedo dormir y para colmo la maldita arena se me remete por todos lados. Bucólico esto del mar. Y eso que hoy me ahorro lo de la paella del chiringuito, me daré cuartelillo con un gazpachito en el apartamento.

Y, permitiéndome una licencia entre Bretón y Espronceda concluyo que no hay playa sea cualquiera, donde estos y otros pollos parecidos no corran igual de morenos.

Referencias

Comentarios

vanessa noemy

Comentario de wuillan fredy el el 12/01 a las 10:16

wuillan fredy, ¿la conoces? o ¿sólo se trata de una corrección ortográfica?. Está bien, pero por preferir prefiero Vanezza Noemí y ya se sabe, en cuestión de gustos...
Buen día

Comentario de Peka el el 12/01 a las 10:21

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